Проза в столбик.
Облака виртуозно играют на небе,
Лишь подушками пальцев, прикасаясь
К клавишам солнца лучей.
Облака не хотят оставаться в тени,
И их музыка все слышней и слышней.
Это льется мелодия осени ранней,
Звуки первой прохлады свежего утра.
Это может быть — грусть залечившихся ран,
Или светлой надежды —
На новую жизнь перламутр.
Это может, мелодия вальса Шопена
Из далекой весны ушедшей.
Это то, что в тебе сохранилось нетленно
От последней любви сумасшедшей.
А, быть может, они играют мазурку.
Да так славно, что хочется улыбаться,
И не щурясь, смотреть на осеннее утро,
И не помнить тоску и забыть про усталость.
И все дальше лететь за мелодией облака,
Наслаждаясь, и не пытаясь ее постигнуть,
За Шопеном, за Листом, за Дворжаком,
Словно, ты опять открываешь свое пианино.
И ты к клавишам теплым вновь прикоснешься,
Им не в тягость играть с облаками дуэт.
Ты вздохнешь глубоко, наконец, улыбнешься.
И войдешь в эту осень — дорожкою светлой.
Пусть на ней будут листья деревьев осыпанных
Вновь шуршать, как когда- то в семнадцать,
В старом парке, где столько мелодий уж сыграно,
Но ведь новые звуки – по своему, прекрасны.
27.08.2015