Белая Скамья

Стандартный

О белой скамье, осеннем поцелуе и поздней любви, никогда не случающейся поздно…

Фотоиллюстрация: Борис Берг (Москва)

Скамья такая была одна, во всем парке, как белая ворона среди коричневых деревянных сестер…. Словно осыпались здесь лепестки яблоневого цвета, или низко в поднебесье пролетали аисты и, взмахами крыльев, подарили ей — одной этот оттенок снежной чистоты… И ничьи кованые ботинки не протоптали на ней грязный след. Ничьи грубые руки не исписали ее корявыми надписями… Или это было невозможно — запачкать ее…Даже просто прикоснуться к ней.

Но, тем не менее, они почти одновременно присели именно на эту скамью. Он подошел слева…. Она как раз подносила зажигалку к сигарете… Пройти бы ему мимо… Но у нее дрожали руки, и он заметил это….и еще заметил, что она потрясающе рыжая.

А она… Осенью она чувствовала, что стареет. И новая морщинка никогда не превратится в изящную ямочку на щеке. Сперва она считала эти морщинки. Затем бросилась покупать новомодные кремы: «Антиэйджинг – эффект гарантирован! Вы молодеете не по дням, а по часам! Несколько капель нашего нового серума и вы вновь почувствуете себя двадцатилетней….»
В двадцатилетние она уже не метила…. А зачем? Зачем вновь университет, экзамены, нервотрепка, неопределенность с карьерой, с личной жизнью. Впрочем, с личной жизнью и сегодня все было туманно и расплывчато…. Как в двадцать… несмотря на морщинки…
В тот парк она пришла, потому что ей нужно было побыть одной.

Разрыв оказался неминуем. Ее, наконец, бывший мужчина наговорил ей кучу злых слов: из-за нее он расстался с прежней пассией, она не ценила его достоинства, от нее невозможно дождаться женской ласки, она безрука, как статуя Афродиты и холодна, как лед, ужасная снежная королева. И хлопнув дверцей машины, он ушел из ее судьбы на все четыре стороны, без ее благословения… Жалеть ли о нем, она не знала…. Знала, что вновь рушится личная жизнь…. Осколки витража валяются под ногами, заманчиво переливаются на осеннем солнце, не поколоться бы…. И этот парк, покрытый мягкой золотой листвой, обещал ей несколько мгновений одиночества и спокойствия.

И тогда, к той же белой скамье подошел этот мальчик…. Право, не мальчик, молодой мужчина. Он помог ей включить зажигалку, руки предательски дрожали…. И остался, молча сидеть на скамье. И остался в ее жизни…. Видит Бог, она бежала от него, от мыслей о нем, о его взгляде, улыбке…. Он был молод, и ей хотелось порвать свой паспорт на мелкие клочья, … Имеет ли значение паспорт, думала она и убеждала себя, что не имеет. Но даже через подкладку сумки и множество отделений она видела дату своего рождения…и не чувствовала эту разницу, когда смотрела в его глаза…

Он больше не позвонит, убеждала она себя каждый раз, когда несколько дней на экране мобильника не высвечивался его номер телефона. Она не звонила ему никогда… Он,в той своей жизни был не один. И тоже был не очень счастлив. «Это было мгновенье, — убеждала она себе, — не более того… Красивое мгновенье, которое больше не повторится». Оно – в прошлом, и эта белая скамья, и тот первый поцелуй. Осенний. В том же парке, ставшем местом их встреч.

…А тогда, когда его губы впервые настолько близко приблизились к ее губам, что она, несмотря на ноябрьскую прохладу, почувствовала тепло его дыхания, она все-таки удержала себя на краю и спросила:
— Ты хоть знаешь, сколько мне лет?
— А разве для того, чтобы поцеловать желанную женщину нужно заглянуть ей в паспорт? – ответил он вопросом на вопрос, прикоснувшись к ее губам, еще не обладая ими, только даря им чувство принадлежности. Чувство, от которого кружилась голова и пульсировали вены. А потом она все же растворилась там, в маковом поле его поцелуя…

***
Через полгода они расстались. Она настояла на этом. Кто-то должен реально смотреть на жизнь…. Конечно, она. Он пообещал ей больше не звонить. И сдержал слово.
А она, перестала считать морщинки, и думать о большой любви. Всему свое время… и все проходит. Должно пройти…
Только иногда она возвращалась в тот парк…Побыть наедине с собой. Вот и сегодня так потянуло к тишине, которую во всем большом городе ей дарило лишь это место. Притормозила машину у ворот. Зябко укуталась в рыжую шаль…

Она увидела его издалека… И не поверила, что это случается с ней. … Он шел с маленьким букетом прозрачных цветов. Словно в осенней сказке, которую невозможно самой придумать, …Она ведь бежала от мыслей о нем все дни и месяцы. Думала, что перевернула эту страницу в жизни. Так не бывает…. Не должно быть…. По всем законам прагматичного времени…

Наверное, всему виной скамья их знакомства, белая и чистая, как невеста… Или, все-таки, у Золушки не может быть возрастных границ? Лишь бы ее догнал тот, кто уверен, что потерянная туфелька непременно будет впору.

А сохранить настроение, навеянное эссе «Белая скамья», вам поможет эта осенняя мелодия любви:

Advertisements

4 thoughts on “Белая Скамья

  1. Альмира

    Изумительно тонко,и так по-настоящему..Наверное так бывает в жизни стареющей женщины.Хочется верить.Спасибо,Линочка!

  2. Lina Gorodetsky

    Альмирочка, Бывает в жизни, наверное… У меня этот рассказ -сказка сочинился благодаря фото Бориса Берга, которое служит ему иллюстрацией. Так эта фотография увиделась.

  3. «На пересечении сотен дорог случайно сталкиваются люди, не зная, что вся их прошлая жизнь была подготовкой к этой встрече.»

    К. Паустовский

    Нежный, поэтичный рассказ…Очарована Вашим повествованием…И верю в Любовь вне времени и пространства…Спасибо, Лина!

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s